Nach Herbert Hindringers Debüt „biete bluterguss & suche das weite“ (2003) übt sich der gebürtige Passauer nun im Vierteltakt lyrisch bedruckter Seiten. Mit „Distanzschule“ ist es Herbert Hindringer erneut gelungen, in seinen Gedichten das alltägliche Grau zum Leuchten zu bringen. „In den Pfützen schwimmt Benzin / Schillernd wie ein Regenbogen“ schreibt Hindringer mit Reinhard Mey und auch Hindringer gehört irgendwie zu den Liedermachern seines Genres. Doch ist es nicht Mey, der sich wie ein roter Faden durch die Zeilen zieht, vielmehr sind es oft leonhard-cohensche oder bob-dylaneske Bilder, die Hindringers sprachlicher Minimalismus heraufbeschwört: „wie flüchten mit dem letzten liter / benzin im tank noch den sonnenuntergang erreichen / es ist nicht wie weinen, es ist viel weniger / als das, es ist das letzte lied des tages“.

Dirk von Petersdorffs Gedichtband „Die Teufel in Arezzo“ steht unter dem leuchtenden Stern des Franziskus von Assisi. In gereimter Liedform schildert Petersdorff sechs Begebenheiten aus dem Leben des Heiligen, der an ihn gerichtete Erwartungen scheinbar nebenbei auf der Durchreise erfüllt: Auf dem Weg des Franziskus ist „alles bestens, alles easy“. Er vollzieht ein Quellwunder, zähmt den Wolf von Gubbio oder „macht schnell den Text“, der eine Schar düsterer Dämonen vertreiben kann. Dabei wird Franz von Assisis Formel zur Teufelsvertreibung in eine gebundene Sprache überführt: Es wird zur Leistung eines Dichters, mit den richtig gewählten Worten die Teufel aus dem inneren Arezzo zu vertreiben.

Zwei blondlockige Kinder vor Stromleitungen, auf denen Schwalben sitzen, und ein blauer Himmel zieren das Cover des ersten langen Prosatextes Dirk von Petersdorffs. Es sind die Zwillinge Max und Luise, von deren ersten Lebensmonaten das neue Buch „Lebensanfang“ handelt. Auf sehr ehrliche und klischeelose Weise sowie in gewohnt lyrischer Sprache zeichnet Petersdorff ein liebevolles Bild seiner jungen Familie, bestehend aus dem Erzähler, seiner Frau Sandra und den beiden Zwillingen. Er beschreibt sehr anschaulich „wie schwierig der Anfang ist, wie mühsam man vorankommt, wie lange einer lernen muss und wie die Dinge sich sperren. Am Anfang bekommst du nicht einmal einen Daumen und Zeigefinger um einen Bauklotz."

Mit „Die unsichtbaren Städte“ verfasste Italo Calvino 1972 einen Reiseroman der besonderen Art: Auf nur 191 Seiten entführt er uns in eine Phantasiewelt, wie sie größer nicht sein könnte. In einer Art Märchenzyklus wie aus tausendundeiner Nacht lässt Calvino einfallsreiche Miniaturen orientalischer Phantasie-Städte entstehen, die von einer knappen Rahmenhandlung zusammengehalten werden.

Manche Bücher lassen einen erst einmal stutzen: Dieser russische Roman, entstanden zwischen 1963 und 1965, ist eines der ganz wenigen Werke (von der Kinderliteratur einmal abgesehen), in denen die Geschichte konsequent aus der Perspektive eines Tieres erzählt wird. Ruslan ist ein Wachhund, abgerichtet zur Arbeit in einen stalinistischen Gefangenenlager, erzogen zu Schärfe und nie erlahmendem Misstrauen gegenüber den Häftlingen. Sein „Dienst“ ist sein Lebensinhalt und alles, was er kennt.

Kaum ein Buch unserer Tage möchte ich so uneingeschränkt und nachdrücklich empfehlen wie dieses. (Wer sich einen zusätzlichen Genuss bereiten möchte, überspringt übrigens die Sprachbarriere und liest „The Corrections“ im Original, wo Franzens Sprachwitz erst so richtig zur Geltung kommt.) Dieser Roman, von Kritikern bereits kurz nach seinem Erscheinen im Jahr 2001 als „The great American novel of our times“ gerühmt, ist ein Meisterwerk an Humor und Menschlichkeit, mit epischem Atem erzählt, voll hintersinniger Details, amüsant, süffig und gehaltvoll bis zur letzten Seite. Im Mittelpunkt steht die Familie Lambert – die alternden Eltern und ihre drei erwachsenen Kinder auf der Suche nach Orientierung in der komplizierten Welt ihrer eigenen Gefühle.

Diese 27 kurzen Geschichten kommen sehr schlicht und bescheiden daher. Die ersten erzählen Mythen der australischen Aborigines nach, die späteren sind (oft humorvolle) Szenen aus der Kindheit der 1920 geborenen Erzählerin. Sie wuchs in einer gespaltenen Welt auf. Als Kind hieß sie Kath Walker und lebte in einer von den Weißen dominierten Kultur. „Mein Vater arbeitete für die Regierung. Er war Vorarbeiter eines Aboriginaltrupps, der beim Straßenbau half, Versorgungsschiffe be- und entlud und überhaupt alle untergeordneten Arbeiten auf der Insel übernahm.“

Ich erinnere mich, dass dieses Buch – einer der großen Erfolge der späten 80er und frühen 90er Jahre – lange Zeit auf dem Nachttisch meines großen Bruders lag. Ich fand es so uninteressant, dass ich nie auch nur in Versuchung geriet, es aufzuschlagen. Schon der Titel erschien mir allzu esoterisch. Ich hielt „Traumpfade“, kurz gesagt, für ein Produkt der Selbsterfahrungs- und Lebenshilfeliteratur, die damals groß in Mode war.

Viele Jahre älter und etwas klüger geworden, hatte ich irgendwann mitbekommen, dass „Traumpfade“ die deutsche Übersetzung von „songlines“ ist und sich auf die Mythologie der australischen Aborigines bezieht. Und weil es den Roman jetzt für 4,90 € in der SZ-Bibliothek gibt, nahm ich ihn endlich zur Hand und konnte ihn nicht mehr weglegen.

Walter Moers, der Vater von „Käpt’n Blaubär“, der Erfinder des „Kleinen Arschlochs“, ist bisher nicht als begnadeter Romancier hervorgetreten. Das wird fürs erste auch so bleiben. Immerhin hat er aber mit „Die Stadt der träumenden Bücher“ einen bunten, unterhaltsamen und nicht zuletzt dicken Roman vorgelegt, Ferienlesestoff für alle, die eine Pause von der großen, ernsten Literatur brauchen, aus „Prinz Eisenherz“ mit Bedauern herausgewachsen sind und „Harry Potter“ 1-6 schon etwas zu oft gelesen haben.

In seinem neusten Roman „Die Vermessung der Welt“ erzählt Daniel Kehlmann die Geschichte zweier naturwissenschaftlicher Genies auf der Suche nach Erkenntnis: Carl Friedrich Gauß und Alexander von Humboldt sind in ihrem Antrieb und Drang, zu erkennen, was die Welt im Innersten zusammenhält, aus demselben Holz geschnitzt und stehen in ihrer Umsetzung vor ähnlichen Problemen: „Gerede, Pläne, Intrigen. Palaver mit zehn Fürsten und hundert Akademien, bis man irgendwo ein Barometer aufstellen dürfe.“ So machen sich die zwei daran, sowohl die Hürden der Bürokratie als auch der eigenen Menschlich- und Unzulänglichkeit zu überwinden.

Minna von Barnhelm – eine verstaubte Liebesgeschichte , die man am besten in der hintersten Ecke des Bücherschranks verschimmeln lassen sollte?

Dieser Meinung war Anna Maria Krassnigg nicht und inszenierte Lessings Komödie im Kleinen Haus des Staatstheaters Braunschweig. Die Erwartungen waren hoch : D i e  klassische deutsche Komödie um Minna von Barnhelm , die ihren Verlobten Tellheim von seiner Sucht nach Ehre befreit , ist schon oft inszeniert und interpretiert worden. Jeder kennt sie.

Gerade deswegen mußte Krassnigg neue Aspekte herausarbeiten , neue Denkansätze aufzeigen. Schon das Bühnenbild von Bert de Raeymaecker trägt dazu bei : Schwarze Plastikplanen symbolisieren die Wände , hinter denen der allgegenwärtige Wirt den großen Lauschangriff startet. Statt auf Stühlen nehmen die Schauspieler auf Schaukeln platz 

„Weh dir, daß du ein Enkel bist!“

Einen großen Brocken hat sich Stephan Wackwitz da vorgenommen für seinen neuen Roman: Der Frage will er nachspüren, wie das Leben der ersten Nachkriegsgenerationen, der späteren 68-er geprägt wurde von der Generation ihrer Großeltern, die den Zeitgeist des untergegangen Kaiserreichs, der Weimarer Republik und des zwölf Jahre währenden „tausendjährigen Reiches“ hinüberretteten über die vermeintliche „Stunde Null“ von 1945. Kein kleines Unternehmen, keine bloße Suche nach dem Stammbaum! Wackwitz ist überzeugt, „dass man nicht nur die Geschichte, sondern auch die Wahrheit herstellen muss und nicht einfach besitzen kann.“ Mit dieser Überzeugung wagt er sich an die Erkundung des unsichtbaren Landes der Vergangenheit seiner Familie, das ihm fremd und undurchschaubar erscheint. Und aus diesem Grund nennt er diese Erkundung auch „Roman“.

„Man meint, man hat ein Leben. Und plötzlich ist alles weg. Kunst bedeutet nichts. Alles Illusion. Und man weiß es und muß weitermachen.“

Manuel Kaminski ist Maler. Und er ist alt und wird bald sterben. Am Ende seines Lebens bleibt ihm nur diese bittere Gewissheit: Kunst? Alles Illusion!